O Veneno

Há uns dias estava eu num jardim absorto a ler uma revista, quando me deparo com esta situação: um casal. Ela a chorar sentada, ele em frente a ela, de pé. E eu, como figura observadora que sou, pus-me logo a analisar uma possível razão para aquilo. Era óbvio, quanto a mim. Traição.
Ela atolava-se em lágrimas, soluçava, tremia assustadoramente e tapava a cara. Ele, na sua postura de macho incrédulo com a situação, sem uma única lágrima ou ruga na cara olhava para ela. A emblemática atitude. Depois de "comer fora". Ali, parado. Como se nada fosse e o amanhã não viesse. "Foi só um caso de uma noite, Sofia", escutei eu. Lá está, era mais do que evidente. Também eu sofri a uns metros de distância.
E também eu, num ápice, senti de novo na pele tudo aquilo. O passado veio até mim como uma flecha, e eu não me consegui defender. Deitou-me abaixo, pura e simplesmente. E naqueles instantes foi-se tudo o que havia de mais belo dentro de mim.
É algo que me transcende, a traição. Há sempre alguém aliciado pelo sexo alheio, há sempre alguém que cai.
E quando se levanta quer começar de novo. Uns conseguem-no, de facto. Outros não. "Foi um erro, não volta a acontecer". É sempre um erro, mas volta a acontecer. Volta sempre.
Eu tive o dom de perdoar (ou a estupidez, como quiserem) e dar a hipótese de começar de novo. Uma hipótese dada a mim mesmo. Porém, há quem não o faça. São os razoáveis, esses. Ou talvez não.
Passado um pouco, a Sofia levantou-se, ainda a lacrimejar, e deu o braço ao namorado. Decisão tomada.
Gostava de acordar, um dia, e de não ter visto a Sofia.